martes, 28 de febrero de 2012

SE ENCUENTRAN...


Se encuentran Rajoy Berlusconi y la reina de Inglaterra en el infierno...
Berlusconi le contaba a la reina de Inglaterra que había un teléfono rojo en el infierno y que iba a hablar con el diablo para pedirle autorización para usarlo.
Rápidamente, fue y le pidió al diablo permiso para hacer una llamada a Italia, para saber cómo quedaba el país después de su partida. El diablo le concedió la llamada y habló durante 2 minutos. Al colgar, el diablo le dijo que el costo de la llamada eran 3 millones de dólares, y Berlusconi le pagó.
Al enterarse de esto, la reina de Inglaterra quiso
hacer lo mismo y llamó a Inglaterra durante 5 minutos.
 El diablo le pasó una cuenta de 10 millones de libras.
Rajoy también sintió ganas de llamar a España para ver cómo había dejado el país, y habló durante 3 horas.
Cuando colgó, el diablo le dijo que eran 25 céntimos de Euro.
 Marianico se quedó atónito, pues había visto el costo de las llamadas de los demás, así que le preguntó por qué era tan barato llamar a España... Y el diablo le respondió:
-       Mira, barbas, con la cantidad de parados, las huelgas, los problemas en los hospitales públicos madrileños, los problemas educativos, la prima de riesgo, la Gurtel, la inmigración, la falta de justicia, , la impunidad y corrupción política, la inseguridad ciudadana, el desgobierno, Camps, los incendios, la bolsa , la chulería chascarrillera de Esperanza Aguirre, los problemas de vivienda, la Rudi, Soraya y Cospedal, Gallardón y el inefable Aznar desde las FAES, España será un caos, un infierno...
 ¡Y de infierno a infierno la llamada es LOCAL!


A LAS TRES DE LA MAÑANA...


A las tres de la mañana, suena el timbre.
Abre la puerta el dueño y se encuentra con un completo desconocido, borracho, que le dice:

-Señor, por favor ¿me haría el favor de empujarme un poco, que...?

El señor le interrumpe indignado:

-Pero ¿cómo se atreve a llamar a mi puerta a las tres de la mañana?  Yo a usted ni lo conozco y dentro de tres horas me tengo que levantar para ir a trabajar. ¡Deje de molestarme y váyase de mi casa!

El borracho se disculpa y se va obediente y cabizbajo.
El dueño vuelve a su dormitorio, muy molesto; no puede dormirse y empieza a sentir un poco de remordimiento de conciencia y piensa:

"Y si me hubiera pasado a mí? ¿Y si mi coche se quedara tirado en plena madrugada y nadie me ayudara a empujarle? Debemos ayudar al prójimo... ¡Sabe dios lo lejos que estará de su casa!... ¡Hay que ser solidario!

Total, que decide salir a buscar al borracho. Abrió su puerta y ya no había nadie; se dirigió al parque de enfrente medio a oscuras, y decidió gritar:

- ¿Dónde está el que necesita que le empujeeeeeeee?

Y, entonces, se oye a lo lejos al borracho que contesta:

- ¡¡¡¡Aquíiiiiiiiiiiiiiiiii!!!... ¡¡¡En los columpioooosss!!!


La magia de la isla de La Palma captada por el excelente objetivo del fotógrafo palmero Saúl Santos. El Atlántico baña nuestras costas y el mar de nub

jueves, 23 de febrero de 2012

MUY BUENO ¿DÓNDE ANDARÁ EL SILENCIO?

POR LOS TENEBROSOS RINCONES DE MI CEREBRO...


Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la miseria, y parecida a esos padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi musa concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de creaciones sin
número, a las cuales ni mi actividad ni todos los años que me restan de vida serían suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indescriptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscura y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la tierra, sin
encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y convertirse, al beso del sol, en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede otro rastro que el que deja un sueño de la media noche, que a la mañana no puede recordarse. En algunas ocasiones, y ante esta idea terrible, se subleva en
ellos el instinto de la vida, y agitándose en formidable aunque silencioso tumulto, buscan en tropel por dónde salir a la luz, de entre las tinieblas en que viven.
Pero ¡ay! que entre el mundo de la idea y el de la forma existe un abismo que solo puede salvar la palabra, y la palabra, tímida y perezosa, se niega a secundar sus esfuerzos. Mudos, sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su antiguo marasmo. ¡Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino!
Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican algunas de mis fiebres: ellas son la causa, desconocida para la ciencia, de mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo hasta
aquí paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo; pero todas las cosas tienen un término, y a estas
hay que ponerles punto.
El insomnio y la fantasía siguen y siguen procreando en monstruoso maridaje. Sus creaciones, apretadas ya como las raquíticas plantas de un vivero, pugnan por dilatar su fantástica existencia disputándose los átomos de la memoria, como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir paso a las aguas profundas, que acabarán por romper el dique, diariamente aumentadas por un manantial vivo.
¡Andad, pues! Andad y vivid con la única vida que puedo daros. Mi inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables; os vestirá, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra desnudez. Yo
quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa estrofa tejida con frases exquisitas, en la que os pudierais envolver con orgullo como en un manto de púrpura. Yo quisiera poder cincelar la forma que ha de conteneros,
como se cincela el vaso de oro que ha de guardar un preciado perfume. Mas es imposible.
No obstante, necesito descansar; necesito, del mismo modo que se sangra el cuerpo por cuyas henchidas venas se precipita la sangre con pletórico empuje, desahogar el cerebro, insuficiente a contener tantos absurdos.
Quedad, pues, consignados aquí como la estela nebulosa que señala el paso de un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un mundo en embrión que avienta por el aire la muerte antes que su creador haya podido
pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.
No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar por delante de mis ojos en extravagante procesión pidiéndome, con gestos y contorsiones, que os saque a la vida de la realidad, del limbo en que vivís, semejantes a
fantasmas sin consistencia. No quiero que al romperse este arpa, vieja y cascada ya, se pierdan, a la vez que el instrumento, las ignoradas notas que contenía.
Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea, pudiendo, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo dentro de la cabeza. El sentido
común, que es la barrera de los sueños, comienza a flaquear, y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido. Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y días que han muerto o han pasado, con los días y
mujeres que no han existido sino en mi mente. Preciso es acabar arrojándoos de la cabeza de una vez para siempre.
Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la muerte, sin que vengáis a ser mi pesadilla maldiciéndome por haberos condenado a la nada antes de haber nacido. Id, pues, al mundo a cuyo contacto fuisteis engendrados,
y quedad en él como el eco que encontraron en un alma que pasó por la tierra sus alegrías y sus dolores, sus esperanzas y sus luchas.
Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta para el gran viaje. De una hora a otra puede desligarse el espíritu de la materia para remontarse a regiones más puras. No quiero, cuando esto suceda, llevar conmigo, como el
abigarrado equipaje de un saltimbanqui, el tesoro de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en los desvanes del cerebro.

© GUSTAVO ADOLFO BÉCKER

   Junio de 1868.


No hay nada más divertido para un perro que pasear con su amo por la montaña o por la playa.


martes, 21 de febrero de 2012

EL VIOLINISTA


Un hombre se sentó en una estación de metro en Washington DC y comenzó a tocar el violín, era una fría mañana de enero. Interpretó seis piezas de Bach durante unos 45 minutos. Durante ese tiempo, ya que era hora pico, se calcula que 1.100 personas pasaron por la estación, la mayoría de ellos en su camino al trabajo.

Tres minutos pasaron, y un hombre de mediana edad de dio cuenta de que había un músico tocando. Disminuyó el paso y se detuvo por unos segundos, y luego se apresuró a cumplir con su horario.

Un minuto más tarde, el violinista recibió su primer dólar de propina: una mujer arrojó el dinero en la caja y sin parar, y siguió caminando.

Unos minutos más tarde, alguien se apoyó contra la pared a escucharlo, pero el hombre miró su reloj y comenzó a caminar de nuevo. Es evidente que se le hizo tarde para el trabajo.

El que puso mayor atención fue un niño de 3 años. Su madre le apresuró, pero el chico se detuvo a mirar al violinista. Por último, la madre le empuja duro, y el niño siguió caminando, volviendo la cabeza todo el tiempo. Esta acción fue repetida por varios otros niños. Todos sus padres, sin excepción, los forzaron a seguir adelante.

En los 45 minutos que el músico tocó, sólo 6 personas se detuvieron y permanecieron por un tiempo. Alrededor del 20 le dieron dinero, pero siguió caminando a su ritmo normal. Se recaudó $ 32. Cuando terminó de tocar y el silencio se hizo cargo, nadie se dio cuenta. Nadie aplaudió, ni hubo ningún reconocimiento.

Nadie lo sabía, pero el violinista era Joshua Bell, uno de los músicos más talentosos del mundo. Él había interpretado sólo una de las piezas más complejas jamás escritas, en un violín por valor de 3,5 millones de dólares.

Dos días antes de su forma de tocar en el metro, Joshua Bell agotó en un teatro en Boston, donde los asientos tuvieron un promedio de $ 100.

Esta es una historia real. Joshua Bell tocando incógnito en la estación de metro fue organizada por el diario The Washington Post como parte de un experimento social sobre la percepción, el gusto y las prioridades de la gente. Las líneas generales fueron los siguientes: en un entorno común a una hora inapropiada: ¿Percibimos la belleza? ¿Nos detenemos a apreciarla? ¿Reconocemos el talento en un contexto inesperado?

Una de las posibles conclusiones de esta experiencia podrían ser:

Si no tenemos un momento para detenerse y escuchar a uno de los mejores músicos del mundo tocando la mejor música jamás escrita, ¿cuántas otras cosas nos estamos perdiendo?
Por: Josh Nonnenmocher

Disfruta de esta hermosa pieza con una presentación de diapositivas apropiada imponente El Adagio en sol menor para violín, cuerdas y bajo continuo de

¿CHISTE O REALIDAD?


EDUARDO GALEANO - VERLO A PANTALLA COMPLETA

sábado, 18 de febrero de 2012

MÁS QUE INTERESANTE

IMITACIÓN


EL ROSTRO DE LOS PERSONAJES

Está claro que las descripciones que un autor utiliza para dar vida a sus personajes no son sólo un montón de rasgos, normalmente llevan asociados una serie de parámetros más allá de lo físico y que apelan a nuestra imaginación, sentimientos y referentes. Así pues, un mismo personaje es único para cada uno de nosotros, lectores, al menos hasta que se nos contamina la mente con alguna adaptación cinematográfica y acabamos por ponerle un rostro real.
Sin embargo, existe otra iniciativa que me ha llamado la atención. Usando un software de la policía americana para el desarrollo de retratos-robot, el escritor y artista Brian Joseph Davis ha logrado recrear algunos de los rostros más famosos de la literatura siguiendo las descripciones exactas escritas por sus autores.
De ese modo podemos ver a Aomame, de la novela 1Q84 de Murakami, cuya apariencia es:
Ni un sólo gramo de más… La oreja izquierda mucho más grande que la derecha y deformada, pero su pelo siempre cubriéndoselas… Labios formando una recta y fina línea… Nariz pequeña y estrecha, mejillas algo salidas, frente ancha y ojos alargados… Su cara tiene una agradable forma ovalada.
Davis ha realizado otros retratos de grandes personajes, como Finn, el protagonista de algunas novelas de William Gibson, Sam Spade, uno de los grandes detectives de la novela negra, o hasta Humbert Humbert, salido de las páginas de la Lolita de Nabokov.
Os dejo otro de los retratos de Davis, ¿cuál creéis que es, de entre todos los anteriores? ¡No vale mirar en su página web!
Por cierto, acepta peticiones… ¿es hora de mandarle algún personaje de la literatura en castellano para añadirlo a su colección?

http://www.lecturalia.com/blog/2012/02/17/el-rostro-de-los-personajes/

GRAFITTIS. REALMENTE PRECIOSOS E IMAGINATIVOS









































PAZ INTERIOR


Si puedes empezar el día sin cafeína,
Si puedes estar contento sin dolores ni achaques,
Si puedes evitar quejarte y aburrir a los demás con tus problemas,
Si puedes comer la misma comida día tras día y estar agradecido con eso,
Si puedes entender cuando tus seres amados no tienen tiempo para ti,
Si puedes aceptar la crítica y la culpa sin resentimiento,
Si puedes contra las tensiones sin necesidad de medicinas,
Si te puedes relajar sin tomar alcohol,
Si puedes dormir sin necesidad de pastillas,

…Entonces… probablemente eres el perro de la familia

ROLLO DE PECHUGA RELLENA

viernes, 17 de febrero de 2012

LIBERTAD DE EXPREXIÓN


La libertad de expresión consiste en decir: lo que la gente no quiere oir.
George Orwell.